Bonjour à vous,
Nous vous écrivons pour vous proposer notre premier appel à textes. La date limite est le 30 juin, et en voici les détails.
Goliarda Sapienza, Amelia Rosselli, Madeleine Bourdouxhe, Marguerite Duras et Leonor Fini sont toutes mortes en 1996. Ce sont des autrices : super, fabuleuses, tragiques, bizarres, épatantes, obsessionnelles, formidables, dark, hot, drôles. Pour partager leur travail et faire vivre leurs œuvres, nous voudrions célébrer les trente ans de leur mort en ouvrant un appel à textes afin de publier un nouveau fanzine collectif.
Vous trouverez ci-dessous des inspirations, des citations, des photos et des peintures. Tout texte est bienvenu : littéraire, théorique ou autre. Nous sommes ouvertes à recevoir des visuels, mais ne pouvons pas assurer avec certitude leur diffusion.
L’appel est ouvert jusqu’au 30 juin. Nous sélectionnerons les textes durant l’été. Les personnes sélectionnées recevront un mail et éventuellement des propositions pour accompagner le travail de réécriture.
Happy trente ans (de la MORT) !!
POUR PARTICIPER À L’APPEL À TEXTES :
☠ Envoyez vos textes inspirés par Goliarda Sapienza, Amelia Rosselli, Madeleine Bourdouxhe, Marguerite Duras, Léonor Fini, Alejandra Pizarnik.
☠ À l’adresse : trenteansdelamort@proton.me
☠ Max 5000 caractères ou 2 pages pour des textes versifiés.
☠ Avant le 30 juin.
☠ La sélection sera anonymisée, n’indiquez pas votre prénom et nom dans le document ni dans le titre de celui-ci.
Hâte de vous lire omg!
Goliarda Sapienza, Lettre ouverte
C’était le train qui commençait à se détacher du quai, et effaçait par le grincement des rails cette voix profonde de puits. Je me sentis délivrée. Sans le savoir, j’avais attendu en criant et pleurant cet appel, et courant hors de cette pièce, descendant l’escalier, je traversai la place de la gare et m’aggripai aux barreaux de la promenade de bord de mer. Il était là. Il n’était pas parti. Le vent était froid et fouettait. Sous mes lèvres la grille avait un goût de sel et de fer : le fer des rails, le sel de la mer.
Marguerite Duras, La mort du jeune aviateur anglais
– J’ai peur que Rome ait existé…
– Rome a existé.
– Vous êtes sûr…
– Oui et les fleuves de même. Et le reste de même.
– Comment supportez-vous cela…
Amelia Rosselli, La Libellule
Tu te débats encore : et je ne peux plus me souvenir que j’existe. La mixture est trop fine : le souvenir est trop coupant : l’encastrement est trop vivant. La lune (j’ose la voir maintenant) est trop triste. La lune pend. Et je meurs. Les oiseaux se débattent. La maladie n’a plus le droit d’exister. Le sale oiseau te poursuit. Je vomis. Moi, toi - non. Et d’énormes pinèdes attendent, aux rives, et d’énormes flots de mer ; et d’énormes lignes de sable, usées et découvertes, tombantes en dehors de la ville qui se souvient d’elles.
Madeleine Bourdouxhe, La femme de Gilles
De chaque image se détachait, petite abstraction douloureuse, une nouvelle parcelle de conclusion. Aucune d’elles non plus ne fut exprimée en mots, mais muettes et sans signification apparente, elles s’amoncelaient dans le cœur d’Élisa. Et bientôt, de leur mystérieuse collaboration naîtrait la simple proposition grammaticale qui balayerait les images désormais inutiles, les ayant rassemblées en une vérité précise, étonnamment courte, contenue tout entière dans son féroce petit assemblage de mots.
Leonor Fini, Les Mutantes
Bon début d’été <3
modesta
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